I.
Estoy, gran parte del tiempo, haciendo story boards de una vida en mi
cabeza que seguramente jamás he de vivir. Tengo muchas
frustraciones. Soy una paja
mundial, una hija del sistema o una persona rota por la sociedad.
Estoy tratando de
organizar este año nuevo para hacerlo un poco más
productivo, en términos de lo que a misma pueda servirme, no como el
sistema quisiera o le gustaría. Pero es inevitable que esas dos
cosas estén en relación. Toda la información que aparece en mis
redes, tiene que ver con personas que hacen de su existir algo
-aparentemente- productivo.
Estoy harta. ¿Por qué todo se ha vuelto
una publicidad? ¿Y por qué yo estoy ahí para consumirla?
Todo tiene que ver con
algo que es la exhibición del sí-mismo/a. ¿Qué sentido tiene eso a
largo plazo? ¿es sólo una urgencia capital? Si no hay algo de goce
egotista en ese ejercicio de exhibición ¿qué hay? Además de una
urgencia por hacerse viral, necesarie y merecedore de atención, así
es como, entonces, ganaremos más dinero porqué somos
imprescindibles, somo lo+, lo que tiene que estar ahí, siempre.
Como yo quizás haciendo
este ejercicio.
II.
La libertad es a veces
una de las dificultades mayores. Un camino hacia la
nada. La posibilidad de escogerlo todo sin desear completamente nada.
Una sensacion de absurdo
vacío que nos hace recordar la muerte.
Y aunque no lo queramos
todo decanta allí, en la muerte.
¿Cómo no darnos el placer
de escoger cuando será nuestro momento? La libertad de decidir
cuándo y cómo acabara esta atractiva miseria de estar vivo.
III.
Me puse a escribir porque
ya nada tenía sentido. Porque me obligué a hacer algo, a ver si
aparece el sentido, porque al escribir algo parece tener sentido.
Nada más alrededor lo tenía, excepto tú; pero no se puede vivir de
alguien, o a través de alguien.
Entonces me puse a mirar
mis propias miserias con ojos míseros, esperando encontrar mi propia
simpatía. Ni siquiera autocompasión. Ojalá algún poco de sentido
y de ganas de estar viva.
No, en realidad ganas
tengo, lo que no hay es ganas de resolver los problemas, comprender
al mundo, lidiar con la idea de sentirse tan extraña, tan
extranjera. Soy extranjera en otro país y en el mío propio. Soy
extranjera del mundo, y me encuentro a veces con une que otre
alienígena como yo: “Si hay vida en otros planetas, no es así tal
cual la conocemos”. Seguro escuchan más jazz y mienten menos.
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